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Toda casa tiene dos edades: la que le dio el albañil y la que le da el pintor. La primera se cuenta en años; la segunda, en tardes. He visto paredes con veinte inviernos encima levantarse de nuevo un martes cualquiera, sin más ceremonia que un galón abierto y dos hombres que no se hablan porque no hace falta. Uno revuelve abajo. El otro extiende arriba. Entre ambos ocurre lo único que en este oficio merece llamarse milagro: que el color agarre parejo y que nadie note el trabajo que costó.